Et il marchait,
Toujours, encore et toujours,
Que le temps soit clément,
Qu'il pleuve, qu'il vente, qu'il neige.
Il marchait, sans jamais détourner son regard de l'objectif.
Il aimait ça, marcher.
C'était intéressant de voir les gens, heureux, tristes, joyeux,
Très intéressant, les gens.
Et il marchait, encore.
Marcher c'était toute sa vie,
Cela lui donnait des idées, idées qui venaient.
Puis des fois, dans un parc, ou sur un banc dans une rue, il se posait, prenait son carnet,
Et dessinait, griffonnait, écrivait des phrases sans queues ni têtes.
Mais il pensait, et il souriait, bien heureux qu'il était
De faire ce qu'il appréciait.
Et quand il en avait assez d'être assis a regarder les gens passer,
Il reprenait sa marche sans fin,
Et suivait son chemin.

Le vagabond, Léa Jvirblis

le 11.05.10